Facciamo Storie

Mi tocca girarti il consiglio che hanno dato a me qualche giorno fa. A me non è servito a niente, ma forse a te sì.

Pare che si possa stare bene anche da soli. E che correre dietro a chi non ti caga sia del tutto inutile, deleterio ed evitabile.

Ovviamente io ho fatto il contrario per buona parte della mia esistenza, perché sono un'infelice, e se non sono occupata (un romanzo su cui lavorare, un lavoro a cui dare energie e buona volontà, amici che mi vogliano bene a tempo pieno) mi butto sul maschio. Che non dà alcuna soddisfazione.

Perché poi l'inghippo è che io me sono una testa indipendente, non un velinoide manipolabile o una "spugna" che assorbe la personalità del maschio di turno. Per cui viene difficile relegarmi al ruolo di passatempo momentaneo. Credo troppi problemi. Faccio troppe domande. Ho una vita che sta in molti posti contemporaneamente. Non mi dedico anima e corpo all'amato, non rinuncio agli amici, soprattutto non ai maschi.

Per cui.

Tornando a bomba, ma lei lo sa?
L'ha capito?
O continui a sognare senza esplicitare il tuo interesse?
Lo so che parlare può porre fine alla speranza, ma anche alla disperazione.
Ed è più o meno lì che stai tu adesso.

Un beso, Decibel, siamo qui se c'è bisogno.

Scusate l'assenza: ma sono catatonico, senza voglie, senza spina dorsale.
in poche parole sono il "suo" tappetino.

Per fortuna/purtroppo sono alla Biennale della Musica a Venezia, sabato, a fare la superblogger cialtrona con l'amico giornalista supercompetente.

Frizzi, lazzi, cultura e sarcasmo.

Mi farai sapere della performance, vero, Corradino?

Ah, giovedì vado a parlare di noi e dei blogger in generale alla RAI. Sappiatelo.

Ce l'abbiamo anche questa volta, il pornone degli anni '70 sullo sfondo?

Se sì non vengo, c'ho l'ormone punkabbestia in questi giorni.

Disastri emotivi e uomini sfuggenti che pensano tu gli voglia fare chissà quale dichiarazione d'amore.

E non hanno capito che ci sono gradi di interesse anche in noi fanciulle.

Sì, vabbè, però così sono capace anche io, eh.

Vedo uno, mi prendo una cotta e dico di essere innamorata. Troppo facile.

Io di solito aspetto almeno di averci scambiato due parole e di essermi fatta sufficienti illusioni da pensare che questo mi caghi.

Dopodiché procedo a rovinarmi con le mie stesse mani comportandomi come una perfetta idiota rompicazzo, dimodiché l'essere scappa a gambe levate e io ricomincio a lamentarmi. Fino alla volta dopo.

No, no, Decibel, cicci, vogliamo azione concreta, eventi, limonate, portace ar mare n'do te pare tanto spacco uguale.

C'e ' poco da sapere: una collega di lavoro, essenza della bellezza incarnata in una donna.
Anni: sconosciuti.
posizione sentimentale: sconosciuta
disponibilità ad uscire con me qualora trovi il coraggio di chiedere: sconosciuta.

possibilità del bibliotecario crust di riuscire nell 'impresa: un po' pochine se non mi do' una mossa.

oh, yeah, that's the way life goes.

Sono rosa da una profondissima invidia, sappilo.

Adesso sputa, chi è la donzella che t'ha rapito il cuore?
La gente vuole sapere!

Ah, che bello essere innamorati: tutto sembra cosi' "rosa".

Non c'è più religione: anche i miei co-blogger mi sfottono...
No, non clonatemi, il mondo non ha bisogno di un'altra scrittrice semi-fallita semi-depressa semi-vip semi-freak semi-chic che grida: "Io Trieste la ooodioooo!!!" "Domanda: perché odi Trieste?" "Perché fa schifooooo!!!" "Domanda: perché non te ne sei stata a casa tua?"

Perché questa è casa mia.

(Spero che apprezzerete la citazione colta dai Pitura Freska...)